L’envers du deuil

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Le deuil de mon envie de sauver le monde.

Le deuil de ma famille biologique. Les mort·e·s comme les vivant·e·s.

Le deuil de ce que le travail était supposé remplir chez moi.

Le deuil de ce que l’amour romantique était sensé m’apporter.

Le deuil des amitiés mal fondées.

Le deuil de ma quête extérieure de salut.

Le deuil de l’image biscornue que j’avais bâtie de moi, avec les briques poreuses des autres.

Le deuil de cette hypothétique toute-puissance qu’on tente de nous faire avaler par tous les trous.

Le deuil de cette quête d’une sécurité matérielle inconditionnelle.

Le deuil des excuses qu’on ne me présentera jamais.

Le deuil des fardeaux que je croyais devoir porter.

Le deuil de qui je pensais devoir être pour qu’on m’aime.

Le deuil de ce que je pensais devoir faire pour qu’on m’aime.

Le deuil d’une certaine définition du bonheur.

Le deuil de cette course effrénée, vers je ne sais quoi, contre je ne sais qui.

Le deuil de tous ces gens que je me suis exténuée à éblouir et qui ne me verront jamais.

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Faire son deuil. C’est donc quelque chose d’actif, que l’on construit. Et qui qui nous construit.

Petit à petit, pas à pas.

Parfois après avoir été pris·e par surprise, parfois en ayant pu anticiper quelque peu. La perte demeurera toujours une expérience douloureuse, frustrante et terrifiante. Mais le deuil ne vient jamais seul. Il amène toujours avec lui des couleurs nouvelles. Ses faisceaux ne sont pas stériles et sont toujours accompagnés d’une promesse de renouveau et de lumière. Avec un peu des débris et des éclats de ce qu’il reste après une déchirure, une rupture, un décès, beaucoup de qui nous sommes vraiment tout au fond se révèle et trouve l’espace d’exister. Les masques tombent, les mues se déposent, les illusions s’envolent. Pour que flamboient nos vraies couleurs. Dans l’envers du deuil.